La bouquet ne cessait pas. Elle tombait généreusement avec la même réussite, une vitesse hypnotique qui transformait le petit village en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer par-dessous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat https://chancebseov.blogpixi.com/34444479/la-gerbe-toujours